Frozen River

Opera prima vincitrice del Sundance e una volta tanto non l'ennesimo esempio di film indipendente vuoto nei contenuti e presumibilmente intriso di quello spirito antihollywoodiano, che ha trasformato il Sundance e molte delle sue opere nella caricatura di se stesso. 

Certamente un'opera con alcune ingenuità di scrittura nel voler rappresentare situazioni umane che sono già note allo spettatore avvezzo a situazioni di degrado umano e urbano e a quello spirito di buoni sentimenti che aleggia anche nelle situazioni più difficili, ma già la scelta di un orizzonte desertico glaciale e le prime inquadrature, che ci fanno percepire la sofferenza e il dolore della protagonista, inquadarta progressivamente attraverso dettagli del suo corpo segnato dal tempo, dimostrano come la regista abbia uno sguardo non banale e come sappia andare oltre le apparenze, raccontandoci una storia di solidarietà femminile che disvela una profondità in grado di restituire sensazioni vere, in un film in cui latente si insinua il timore di una tragedia sempre sul punto di esplodere, ma che viene quasi sempre disinnescata con intelligenza, senza per questo voler trascendere a tutti i costi e facilmente nel già visto, riuscendo a trasmettere un dolore vero e una complicità che travalicano lo stereotipo del "in fondo siamo tutti buoni".

Film che fotografa ancora una volta la desolazione di luoghi di un'America meno nota e periferica, in cui il deserto di ghiaccio acuisce il senso d'isolamento e di solitudine di chi ci vive e quella precarietà esistenziale ed interiore con cui ci si ritrova a dover fare i conti, volgendo lo sguardo verso un altrove che assume tonalità uniformi e prive di apparenti speranze, se non quella di una casa prefabbricata in cui presumibilmente condurre una vita migliore, lasciandosi alle spalle un matrimonio fallito e uomini la cui assenza dimostra come gli stessi non servano a due donne, che hanno imparato da sole a sopravvivere e ad essere migliori di molti di loro.